Merci à toi, Maul'

Un autre petit poème, en vers cette fois et un peu différent du reste.
Plus personnel, qui appartient plus à une période passée mais que j'avais, je pense, besoin d'écrire. J'ai donc adopté plus ou moins la forme d'un sonnet sans prendre trop garde ni aux rimes, ni au mètre. Entre une forme recherchée et du vers libre, en somme ; l'importance va plutôt aux sons et au sens.



Dans l’encre noire des nuits immenses
Nuits d’ivresse froid intense
Veille l’œil blanc sentinelle
Terre rance et fruit de liesse

Esquissé le visage de l’aimée
Face diaphane air enjoué
Me hante et m’obsède
A trop jouer se fane

A lui d’errer perdu
D’ânonner effaré
Les paroles enterrées

A lui de garder si chers
Ces souvenirs à faire
D’atteindre ses Enfers.

Pardon, je voulais dire "en vers" dans le post précédent, mais bon tu m'avais compris
Mais j'aime bien aussi ce poème-ci, qui varie les rythmes et qui ne rime pas forcément.

Et ben moi je préfère la prose ! et je le prouve avec cet autre poème ; il a commencé par des vers et je l'ai assez naturellement transformé de sorte qu'il est devenu de la prose.


Voyage

Sous l’œil blafard de la nuit s’élance la fine silhouette du navire qui, à tire d’ailes, s’enfuit et rejette son abjecte existence : lui qui glissait sur les eaux depuis des éons semblait les comprendre, enfin révélées. Entre les mains des vents, balloté, balbutiant, jouet que l’on torture et que l’on martyrise, le voila qui vogue vers des mers inconnues qui l’appellent au loin. Derrière lui le passé s’éclipse sans un bruit, sans un remous.

C’est là, au cœur de la tempête qu’il vit, lui et ses occupants, qu’il vibre au gré des poèmes mortuaires, des chants secrets des cruelles sirènes si longtemps oubliées, au gré des lumières incongrues de fantomatiques vaisseaux qu’ont même oublié les temps.

Il ne fuit plus, froissé, les feux qui au loin s’effacent, feux par lui allumés et qui encore, au loin, fument. Il vogue, portant la foule, son équipage, ses hères, vers l’horizon. Loin de la meute, libre de hurler à la lune, il s’abandonne aux vents, plane, flânant au milieu des courants, rapace altier et fier.

C’est un voyage terrible, bien sûr, mais c’est le sien, enfin, et peu importent les harpies le harcelant, les hardes hargneuses s’arrimant, il avance vers son but inconnu, inexorablement. Qui sait combien de temps il navigua ainsi, frégate perdue au milieu de l’océan déchainé des secrets ? Enfin il arrive éprouvé à l’embouchure du fleuve qui descend, là-bas, vers les Ombres, les Invisibles, le fleuve qui le mènera au Royaume d’Hadès et de Perséphone, le fleuve qui annonce enfin la fin du voyage et la découverte ébahie des derniers secrets.

Version retravaillée du même poème suite à quelques critiques constructives :


Sous l’œil blafard de la nuit s’élance la fine silhouette du navire qui, à tire d’ailes, s’enfuit et rejette son abjecte existence, le ciel zébré des divins éclairs : lui qui glissait sur les eaux depuis des éons semble les comprendre, enfin révélées. Entre les mains des vents, balloté, balbutiant, jouet torturé par des mains d’enfant, le voila qui vogue vers les mers inconnues l’appelant. Derrière lui le passé s’éclipse sans un bruit, sans un remous.
C’est là, au cœur de la tempête qu’il vit, lui et ses occupants, qu’il vibre au gré des poèmes mortuaires à la gloire du Dieu marin, des chants secrets des cruelles sirènes si longtemps oubliées, au gré des lumières incongrues de vaisseaux perdus oublié des temps eux-mêmes.
Il ne fuit plus, froissé, les feux qui au loin s’effacent, feux par lui allumés et encore fumant. Il vogue, portant la foule, son équipage, ses hères, vers l’horizon. Loin de la meute, libre de hurler à la lune, il s’abandonne aux vents, plane, flânant au milieu des courants, rapace altier et fier.
C’est un voyage terrible, bien sûr, mais c’est le sien, enfin, et peu importent les harpies le harcelant, les hardes hargneuses s’arrimant, il avance vers son but inconnu, inexorablement. Qui sait combien de temps il navigue ainsi, frégate perdue au milieu de l’océan déchainé des secrets ? La traversée touche à sa fin : il arrive éprouvé à l’embouchure du fleuve qui descend, là-bas, vers les Ombres, les Invisibles, le fleuve qui le mènera au Royaume d’Hadès et de Perséphone, le fleuve qui annonce la fin du voyage et la découverte ébahie de la connaissance ultime

Un nouveau poème (ça faisait longtemps) en vers cette fois. Peut-être un peu plus hermétique, s'il l'est trop n'hésitez pas (j'ai un peu de mal à m'en rendre compte, en fait).


L'Ombre danse

Dans le matin sous le ciel jeune et clair
Danse encore cette Ombre solitaire
Issue d’une nuit triste et sans étoile
Vestige glacé que le jour dévoile

Petite danseuse fragile fugace
Dans le champ de blanc vêtu se délasse
S’agite en ce linceul immaculé
Entourée des morts esseulée

Et dans sa fascinante farandole
Renverse grime des tombeaux les Croix
S’élevant enfin se pâme se gondole

Jusqu’au soir où l’ascension cesse
Et brutalement s’estompe l’ivresse
Vaincue éclipsée par la Vieille Foi.

Dans le matin sous le ciel jeune et clair
Danse encore cette Ombre solitaire
Issue d’une nuit triste et sans étoile
Vestige glacé que le jour dévoile

Petite danseuse fragile fugace
Dans le champ de blanc vêtu se délasse
S’agite en ce linceul immaculé
Entourée des morts ici esseulée

Et dans sa fascinante farandole
Renverse grime des tombeaux les Croix
S’élevant enfin se pâme se gondole

Jusqu’au soir où brisée l’ascension cesse
Et brutalement s’estompe l’ivresse
Vaincue éclipsée par la Vieille Foi.



Il se trouve que j'avais oublié deux mots en le recopiant en l'absence de lumière. :/
On m'a de plus fait remarquer deux petites imperfections métriques sur lesquelles je réfléchis.

Enfin un de tes beaux poèmes respectant les règles de l'art !

Une petite question pour commencer : tu parle d'une fleur sur une tombe là non ?

Comme tu l'as fais remarqué, il y a 3 vers imparfaits que je m'efforce modestement de corriger :

Citation:

Danse vole encore cette Ombre solitaire

Ici, le vole ajoute à la fragilité, légèreté et surtout ajoute un pied.

Citation:

Petite danseuse fragile fugace

Là j'avoue que je sèche...

Citation:

Vivante enfin se pâme se gondole

Cela enlève un pied mais fait perdre l'idée d'ascension si importante, vraiment parce que je ne voyais rien d'autre...

Ma modeste contribution poétique à ces vers, sinon pour encore améliorer tes poèmes il me semble qu'ajouter de la ponctuation les rendrait plus vivant et un titre cernerait mieux le sujet (parce que là ce que j'avance est tout à fait incertain ).

En espérant t'avoir aidé,
Cordialement,
Knur' (courage, le poème parfait n'est plus loin )

_________________
Moi égocentrique ? Noooooooooon !

Non, je ne parle pas d'une fleur sur une tombe ; le thème est un mélange de choses, une inspiration venue du cimetière enneigé (très belle vision) sur lequel j'ai vu quand je suis en cours. L'Ombre est en réalité une Idée, si ça peut te donner une piste. Il y a une certaine inspiration nietzschienne dans cette Idée qui "Renverse grime les Croix" mais qui au final, au crépuscule disparaît, changée par simplification et meurt terrassée par la Vieille Foi, plus ancienne, plus agréable, plus flatteuse, plus simple.

Citation:

Danse vole encore cette Ombre solitaire Ici, le vole ajoute à la fragilité, légèreté et surtout ajoute un pied.

Ben oui mais étant donné que le poème est en décasyllabes, il n'y a pas besoin d'un pied supplémentaire.
Dan/se en/co/re/cet/te Om/bre/so/li/taire

ça fait bien 10.

Citation:

Petite danseuse fragile fugace

Effectivement celui-ci est faux, il fait 11 syllabes. Mon problème est qu'en remplaçant "petite" par "jolie" par exemple qui garderait une idée quelque peu analogue, je trouve mais ruinerait l'assonance involontaire en "e".
Du coup j'en sais rien, je réfléchis.

Citation:

Vivante enfin se pâme se gondole

Moui, pas totalement convaincu non plus par ce "vivante" qui retire une idée et ne colle pas tout à fait en terme de sens.

Citation:

Ma modeste contribution poétique à ces vers, sinon pour encore améliorer tes poèmes il me semble qu'ajouter de la ponctuation les rendrait plus vivant et un titre cernerait mieux le sujet (parce que là ce que j'avance est tout à fait incertain ).

C'est assez naturellement que s'est imposée cette absence de ponctuation. De fait, je n'en ai absolument pas mis dès le brouillon alors que j'ai tendance à en mettre. Influence arago-eluardienne de mes lectures poétiques actuelles, très probablement. En tout cas, je l'aime bien sans ponctuation et avec ce titre qui ne fait qu'évoquer la métaphore sans clarifier son sens. Cela permet d'interpréter, de laisser le lecteur se faire sa propre idée sans être influencée par les miennes et donc faire un raisonnement qui ne serait pas totalement le sien.


Wolf'

Un truc sur lequel j'étais passé hier :

qu'appelles-tu un poème parfait ? oO

Ah, d'accord. Oui, au niveau de la forme j'ai encore du boulot. Mais comme la forme je considère qu'il faut la prendre et la délaisser, successivement, s'en servir sans hésiter à la rejeter quand c'est nécessaire, je ne vise pas au poème parfait en réalité. Même si c'est vrai que je vais devoir m'atteler à ces deux petites erreurs.

Sinon c'est vrai que j'aurais dû remettre le titre la deuxième fois. ^^

Un arrivage de nouveaux poèmes en provenance directe des cours.
Je les poste ensemble pour cause de thème à rapprocher même si la forme diffère (l'un étant un sonnet en alexandrins, l'autre un poème hybride créé à la base en vers libre qui s'est vu garnir de rimes çà et là, à moitié par inadvertance).



La mort de la muse

Ombrageuse ma muse, je t’aimais pourtant,
J’aimais les barrières qu’entre nous tu plaçais,
Les soirées solitaires où tu pleurais antan,
Les longs jours infertiles et ton regard distrait.

Tes sourires attendris, tes humeurs passagères,
Le temps qui s’écoulait tout au long de tes joues…
J’oubliais, innocent, ta nature éphémère,
Je réalise enfin à quel point j’étais fou.

Adieu, cadavre adoré, muse défunte.
Qui sait de quelles idées tu étais enceinte ?
Que ton corps repose dans la terre sauvage
Continue au-delà de porter ton message.



Inspiration

Les mots fuient l’encre
Les pages ocres des cahiers
Pleurent le brouillard grisâtre
Des jours là enchaînés.

La plume tremble
Fragile amante
Allant comme bon lui semble
Victime consentante.

Les Mondes s’effacent
Gommés — à jamais ?
Et cèdent place
A l’infâme réalité.

Sympatoches !

J'adore la métaphore de la Muse en femme enceinte.

Pas envie de faire une critique détaillé...

Cordialement,
Knur'

Je l'ai posté sur le warfo mais pas ici (là encore, je sais pas pourquoi). En tout cas, ça faisait fort longtemps et donc un nouveau poème, en prose, donc.
Je précise que je n'en suis que moyennement satisfait ; j'ai retrouvé une ébauche de début dans une marge en révisant mon latin (les joies du bac) et j'ai essayé de le continuer en changeant l'idée. C'est la lecture d'un texte de Sénèque qui a inspiré l'image du guerrier, le reste est un mélange de choses et d'autres, de moi, de personnes que je connais, de sentiments... C'est un peu brouillon mais ça lui donne un charme, je trouve. Même s'il pourrait être mieux.





Guerrier vaincu

Ciel noir, nuages pesants, des ailes écorchées étendues dans la nuit que d’amères flammes mordent férocement, le métal fond dans un grincement terrible. Je frissonne. Là-bas, au loin, j’aperçois la montagne dont le sommet écume, inaccessible. Prostré, le Guerrier Vaincu attend résigné que vienne son heure, psalmodiant des vers insensés que nul n’écoute plus. Les combats d’antan sont perdus, les luttes dépassés, les désirs révolus.
Tous passent et rient, et pleurent et nient le voir. Ma gorge se serre. Un rythme absent résonne, violent à mes oreilles. Son monde m’absorbe et m’arrache au mien. Il se lève, une torche dans l’obscurité, un flambeau solennel qui se tient en proue et tremble comme un pantin dont les fils sont tendus à l’extrême. Ni flot, ni tumulte, il n’éclaire en vérité qu’un filin tendu vers l’infini et navigue, résolument. Parfois, le mont ne lui semble plus si loin et il sent alors se fendre ses chaînes et espère en vain.
Parfois il me semble voir dans l’écume se refléter un visage d’antan, aux contours familiers effacés par le temps que mes yeux souffrent de n’avoir assez contemplé : qu’il m’est difficile alors de détourner mes yeux de ce vestige passé depuis bien longtemps enterré. Pourtant, le navire, lui, vogue vers le lointain. A la barre, le Guerrier Vaincu fait fi de ses chaînes et navigue inlassablement vers cet éternel but sans jamais se soucier du paysage qui défile, des vagues et des tourmentes du ciel endeuillé. Les voiles déchirées battent dans le vent, véritables corbeaux ; augures ? Le mat penche, le cordage pend cherchant en vain un cou, le pont craque et j’y entrevois sans peine des crevasses ; sont-ce des piques qui ornent leur fond ?
Plus nous nous enfonçons dans cet abîme de route et plus je doute, plus j’ai du mal à détacher mes yeux de ces réminiscences qui m’assaillent et m’attirent tant et tant qu’il me faut rester sur le côté tandis que le navire continue sa route. Atteindra-t-il le sommet ? J’en doute mais il attaquera ses pentes ardues. Un jour, j’irai.